Мы не живем, а лишь на публике играем,
Притворные все чувства, выставляя напоказ.
Для всех страстей мы щепетильно маски подбираем,
И свои мысли от чужих скрываем глаз.
Нам легче жить покуда не известно,
Что спрятано во тьме наших сердец;
Пока души врата не отворились с треском;
Пока надменный взгляд наш не исчез;
Пока вдали мы от любовной лиры;
Пока нам ближе проза серых дней;
Пока в плену мы собственной квартиры,
Скрываемся от городских огней.
Клянем мы жизнь за то, что слишком скучно
И холим все за серые тона,
А изменять ход дней собственноручно
Нам слишком лень, и будет так всегда.
Мы не живем, а лишь на публике играем
© Copyright: Печорский Алексей, 2014
Свидетельство о публикации №114020310719
Свидетельство о публикации №114020310719
Рецензии