Он устал и я устала,
так о чём же говорить,
как любви осталось мало,
сшить ли порванную нить?
Я бы пела и плясала,
я бы шла ноздря в ноздрю,
я бы на ушкО шептала,
как тебя благодарю.
Нот высоких испугался,
затаив, на мир обиду,
и сказал, что обознался,
и дарил чужим либидо.
Я оставила Москву,
переехав к бабке в Тулу,
умираю иль живу?
располнела или сдулась?
Напиши мне про себя,
я люблю эпистолярность.
Но тебя люблю не я,
а скорее мудрых-старость.
Значит большего не надо
и на фото блекнут лица,
я, как мышь, была бы рада
спать на голых половицах.
Ты не верил в силу слабых.
Знай, обид я не коплю.
Ни за что и никогда бы
не призналась,что люблю.
Из колоды выпал козырь,
мне цыганка солгала,
что живу в уколах прозы,
будто в рифме есть талант.
Словно я не знаю слова,
но ведь слово не товар.
Я люблю ЕГО живого,
Я, мне кажется, вдова.
Его
© Copyright: Анастасия Куприянова 2, 2014
Свидетельство о публикации №114020210068
Свидетельство о публикации №114020210068
Рецензии