Я безумно неправ...

      *  *  * 

Я безумно не прав
и постыдно несчастлив,
отлучен от руки самой лучшей из женщин.
Это – странный роман из несвязанных глав,
пресловутым концом он не будет увенчан.
Никуда не спешит
и не жаждет развязки,
не услышит «прощай» через множество лет.
Я писал монолог
день назад, перед Пасхой,
и во чрево души лился радужный свет.
Как спокойно в миру…

Как заманчиво, нежно
ее голос звучал через дни и границы,
он вчера обещал не надежду – игру,
где победой ее я бы смог насладиться.
Он играл, как родник,
он не мог не искриться,
благодати земной обещая мне вволю.
Но в заносчивой лжи растворился б язык,
Если эти слова я назвал бы любовью.

Это было вчера,
в незабвенном когда-то…
Я не слышу «прощай» в сонном множестве лет,
потому что она и сейчас виновата,
что вокруг разливается радужный свет.
Все придумано там,
где она –  в зазеркалье,
я губами лица сквозь стекло не коснусь.
Лучезарна душа –
как смела... Как печальна – 
от того ли в глазах ее светится грусть?

Что написано – сжечь?
Что услышано – напрочь
позабыть обреченную лиру?
Но боюсь, что надежду я стану беречь,
как последний росток уходящего мира.
Ничего не хочу,
обещаний – тем боле,
пусть смирятся гордыня и плоть,
я боюсь потерять все, что было любовью,
возомнив, что ко мне равнодушен Господь.