не здесь

ты смотришь в окно:
там зима, холод,
и ты явно не пишешь ничего нового...

а если то, что ты чертишь уже все было
вереницами букв, светом от старых ламп?
ты тут готовишь веревки, мыло
и каждый на улице прячет под шарфом шрам.
а ты уже давно не социофоб, а лишь al-faran
и твой дом никак не спасти от икеи и касторам.
уют тебе никак не подарят, не плачься друзьям
и у мира вечно будет праздноваться курбан-байрам,
пока в этом мире останется хоть один баран.

холодает, спрячь руки, обмороженные руки в карман
карма - это когда плеер крутит то, что хотел ты поставить сам
а ты знаешь, что
неопределенные желания передавать в гиперболе куда проще
чем когда ты
как обычно
один на один с буквами
ночью

и тут уже разве что в прозе, но не выходит емче или короче
и даже твой собственный мозг не выдержит споров с сердцем, да и соскочит
может быть, на этом свете все и гораздо тоньше, а может проще.
и кого-то отправят на фиджи, а у кого-то отец уставший приходит с ночи.
мороз, и кричишь: встань, помоги себе, выживи, раскрой очи!
ты кричишь и просишь, но, кажется, он не хочет...

не хочет, не станет.
ты, наверное, устал брат
на этом экране длинных холодных недель.
и ванильные цитаты только зовут капель
хотя недавно морозили дождь,
спасибо.
бросает в дрожь
и останавливает сердце
тебе здесь не место

тебе место
не здесь