Наша мысли - это сила,
Мудрость - это колорит,
Огонь рассержено горит,
А нам напяливают крылья.
Пока в полете профаны,
То крылья будто бы не наши,
Да и лететь, конечно, страшно,
Вокруг препятствия одни.
И скалы острые у пирса,
И эти волны в ярый шторм,
И мы справляемся с трудом
И приземляемся у мыса.
Вот так проходят годы вскорь,
И в полночь сляжем от простуды,
Почуем вдруг в грудине боль,
И спросим мы небес "Откуда?"
И вот тогда, прольется свет,
В нем наши мысли о падениях,
Мы сотворим дождю соне
Чрез боль, хватая, вдохновение.
Мысли
© Copyright: Елисей Сыроватский, 2014
Свидетельство о публикации №114020108092
Свидетельство о публикации №114020108092
Рецензии