МП-502 Где островок ваш, мои разноцветные бэггеры?

Где островок ваш, мои разноцветные бэггеры?
Часто ль Багира вам носит тушёных партнёрш?
В поисках вашего гетто курьеры оббегали
землю - а это ж, простите, мозоль подвернёшь.

Скрылись ли вы в закоулочке Паши Ангелиной,
мечетесь ли по окраинам жарких саванн -
ветру рассказывать встречным прохожим не велено:
мост лишь Московский позволено дёргать за вант.

Жить бы спокойно, болонку с ротвейлером путая,
зимние пансионаты часами топча -
нет же: приходите вы, как медведи надутые,
и высекаете искры иголкой луча.

Парочки нежных теней с бутафорскими саблями -
мультик для глухонемых, ни урежь ни добавь.
В вашем саду мироточат эдемские яблони,
даже когда на Гавайях конкретный дубарь.

Я становлюсь за экстрактом пектиновым в очередь -
вы оставляете адрес купчихи-карги;
сами при этом не хуже икон мироточите,
по штилевым океанам пуская круги.

Дамы в компанию к вам батальонами тычутся,
кто за полдня, кто за час растеряв подогрев,
только для вас и морально, и арифметически
дама - простая двенадцатка пик или треф.

Затвердевают следы от резиновой обуви
в серых песках, где растут саксаул и кандым...
Я распинаюсь, а врач мой статьи твердолобые
пишет, и нимбы уборщицы чертят над ним.

Но никуда от финальных разборок не денется
моль в разлетайке, разъевшая аэростат.
Ветры, что рвутся из ваших накачанных теннисок,
бреют фиглярок под ноль и по-бэггерски мстят.