МП-474 Беслан меня ни капельки не тронул...

[i]Я люблю смотреть, как умирают дети.[/i]
В. Маяковский


Беслан меня ни капельки не тронул:
своей гаврилиады неврасхлёб.
Пускай там хоть ещё одну ворону
запустят в захудалый небоскрёб.

Детишки генетически писклявы -
от корешков, от первородных свай.
Они б меня назвали дядей Славой,
а мне такого брата подавай,

чтоб нас ждала огромная краюха
планеты нераспаханных полян
и клавесин, не пестовавший слуха
почивших в мутной бозе поселян.

Вот первая звезда сквозь поволоку
становится на свой привычный стрём.
При ней одной мы молча сядем в лодку,
отчалим на восток - и там умрём.

Сплошные плутонические зимы
пробьёт скворечьей пролеской весна -
не там, где жизнь парнишки уязвима,
а там, где смерть разбойника прочна.

А в чревах альтруисток-пролетарок
усохнет эмбрионная руда,
над тем, кто ей ни холоден ни жарок,
из принципа полвека прорыдав.

Всю эту биомассу вурдалаки
словесной диареей обольстят,
но чем ты возразишь? Ведь и в клоаке
обхаживает глист своих глистят.

Беслан прошёл. Но при любой погоде -
хоть там инстинкты бигоса густей -
не сообщай мне о своём окоте:
я страшно не люблю таких вестей.