Дом, в котором гнездится отчаяние

Вдруг откуда то...
Ну вы поняли,да?
Из ниоткуда...
Раздался мелодичный звон.
Зачем он мне , зачем он мною был придуман?
И почему он!
Слышен только мне?
Из ниоткуда,точно... да всё у нас оттуда,
Туда же и придет, туда же
Сгинет...

Так вот, о звоне.
Он идеально вписан в этот интерьер.
Тут потолок излущен весь, местами дыры,
А пол , так тот давно приют для крыс.
Обильно мхом, как пледом, стены крыты.
А что еще желать от дома,
Что списан был давно под снос…

И вот ожили стены.
Как каждый вечер.
Ну и давай вторить ответ, на тот вопрос,
Что так и не был задан.
Иль некому задать…
Но суть ведь чём,
Как так, что жив мелодией греховной,
Что соткана
Из нитей ненависти, нитей зла,
И красками пропитана печали?


Как так, что в доме этом,
Где свет свечи, да и любой привычный свет -
Почетно и успешно, предан был забвенью.
Окна, двери заколочены на совесть.
Проклятый старый дом .
Доселе удавалось выживать, но как?
Как умудряюсь жизнь питать с тоски и грусти?
Достало...Ненавижу.

И снова тишина…
Ах, как воодушевляющее презренным свыклось быть.
Демонический,торжественный оскал, и тот не тот.
Надменность сбрасывает краски,
А освежить окрас пожалуй лень, иль просто денег нету.
Театр одно актера…

Или зрителя.

Такое вот
Неброское, как будто невзначай
Отчаянье души.