Никто не знает, что его судьба
Ему назавтра поднесёт в ладонях.
Сегодня знаю я, что плоть слаба,
А счастлив тот, кого любовь не тронет.
Кого не схватит в цепкий кулачок,
Своей слепой младенческою хваткой,
И купидона не найдёт зрачок,
Чтоб поразить болезненной и сладкой
Стрелой любви. Не пустит жаркий яд
По тонким венам, не сожжёт томленьем,
И слов не прогремит короткий ряд
В моём мозгу нежданным откровеньем –
О нелюбви… О том, что не твоя,
Что нежеланна, что уже забыта…
Бессонные минуты ноября
Как долгие часы бесславных пыток.
Потом декабрь, январь – как же лечить
То, что леченью поддаётся слабо?
Где от загадки вечной той ключи,
Что свет прольют на миг для глупой бабы
На тайну тайн Твою:
Что в сущности, любовь?
Алтарь, иль овен? Смысл или Творенье?
И почему всегда: вчера поют,
Назавтра вой и мрак, и разоренье?
Свидетельство о публикации №114020107117