Дочке

Я пишу, я пытаюсь писать – стихи,
Она пробует сочинять - слова,
И слова те  -  рыбки вокруг, мальки
Не даются, увиливают, едва
Она что-нибудь произнесёт,
И ведь не умеет, а говорит, говорит…
И речь её, этот клёкот её, полёт,
Хоть кого-то, хоть в чём-то, да убедит.

Ну а нас и убеждать не надо,
А мы уже…
Мы те нотки знаем наперечёт,
А она – оратор такой, вообще…
Всё чего-то бормочет, ещё, ещё…
Убеждает, сердится, грозный вид...
А вот что-то требует – все дела…
И уж так по-взрослому говорит,
Что добавить только ещё слова.

А пока слов немного, а слов всего…
«Мамоч», «папоч», да «абоч», коронка – «нна»,
Ну и как жить с этим? Вокруг всего…
Ну, конечно, в общем, не разгуля…
Остается, только что, делать вид,
Как у взрослых, строить, словами течь…
И она, конечно же, говорит.
И, конечно же, это всё – тоже речь.

И, конечно, всё это - такой язык
- Возмущенно, естественно, делово! -
Понимаешь это в какой-то миг,
Понимаешь, и вдруг - на душе светло.
А стихи, они не нужны, стихи.
Для того чтоб понять – не нужны слова…
И они всё кружат, легки, легки -
Как пушинки, что сбросили тополя…

P.S.
Но когда-то вызреют ведь ещё,
И тогда, конечно, заговорит.
И сквозь говор тот - озорной сверчок! -
Вдруг проступит - сказка! – родной язык.
И тогда, конечно, заговорим!
Пусть не сразу, вдруг – помолчим сперва.
Пусть давно всё сказано – повторим:
Вот уж ей-то в кайф - сочинять слова.