***

Брошен сентябрь в серость московских улиц,
Жёлтый, как слабо заваренный чай в стакане.
Добрый старик недвижно сидит, сутулясь.
Автомобили жмутся к другим боками.

Ветер свирепо кружит большие листья,
Сонно бульвары тысячам ног внимают.
Лишь на Арбате мастер с пушистой кистью
Дарит прохожим жгучее солнце мая.

Я постепенно пытаюсь влюбиться в осень.
Твой день рожденья, жгучий октябрь Марины...
Еле заметно - с точечкой - восемь, восемь.
В сердце вбегают с лёгкостью балерины.

Каждое слово отточено. Отвечай мне!
Старая крыша. Холод. Колючий свитер.
Чёрные окна снова глядят печально.
Где-то внизу послышится:"Нойнцейн, биттэ..."

Хочется тёплых рук на плечах уставших,
Хочется добрых слов или старых сказок.
Знаешь ведь, сентябри с каждым годом старше,
Только теперь заметно по мне не сразу.

Можешь писать мне письма (от них теплее),
Тихо мурлыкать в трубку романс "Калитка".
Даже когда коса моя побелеет,
В осень чуть-чуть заплачется от избытка...