Вере

Шторы сорваны в спальне. Обхвачена голова,
И повсюду как будто гулко стучат колеса.
Вот-вот выпорхнет. Пальцы крестиком – ты права.
Мне в окно смотрит город, похожий на альбиноса.

И щемит, и щебечет – нравится или нет.
Я за локти себя хватаю в полдневном буйстве.
Ведь начало проложено, словно какой хребет, -
Точно выверен градус взаимного неминуйства.

Я иду напрямик - это значит, спастись нельзя.
Он поднимет забрало в грёзах о поцелуе,
Не заметив на белой доске моего ферзя,
Водопада волос моих в сумерках не минует…

Ты права, он один такой на моём пути.
Он в ночи под дождём дождётся меня у дома,
Чтобы целую вечность со мною потом идти,
Чтобы робко касаться, как будто едва знакомы.

Ты права… Ты давно уж любишь меня такой.
Ты положишь меня на бархат своей ладони,
Как на брачное ложе к нему, и придёт покой,
И в огромной подушке, как в детстве, печаль утонет.

Так в душистой сирени тонет вчерашний май…
Альбинос за окном, опустевший карниз над рамой.
Если он меня всё-таки выберет, так и знай,
Я возвышу его над будничной панорамой.