8 НОЯБРЯ 2001 г.
Я иду к себе навстречу,
Но не сходятся пути,
И опять чужие речи
Мне приходится вести.
Я не знаю, что творится
Там, в себе самом, внутри –
Это уж, как говорится,
Хоть размажь, хоть подотри.
Ни почувствовать на ощупь,
Ни попробовать на вкус,
Только скорбь клюет, как коршун,
В левом, стало быть, боку.
Что-то умерло. Не знаю. . .
Ниточка оборвалась
На дороге той к вокзалу
И петлею завилась,
Что-то там перетянула,
Только гул стоит в ушах. . .
Смерть опять меня лягнула,
И не чувствует душа.
Лишь нечаянно скатилась
Одинокая слеза –
Сына матушка растила,
Чтоб закрыть ему глаза.
* * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * *
8 ноября 2001 г
© Copyright: Валерий Сохатый, 2014
Свидетельство о публикации №114020106290
Свидетельство о публикации №114020106290
Рецензии