Свет лунный дарит сквер мне,
так тихо – впору петь,
век грубый, наглый, скверный
всё научил терпеть.
Всё в нашем захолустье
стремглав идёт ко дну,
перегибаю пусть я,
да всё не перегну.
Был молод, глядь, старею.
Был мачтой в небесах –
сломало шквалом рею,
сорвало паруса.
Рука в стихах набита
и едок я, как йод,
всё ж воспарить над бытом
быт подлый не даёт.
И что же век сулит мне?
В потёмках бытия
всё строки в бодром ритме
свои похерил я.
Куда мне плыть? Откуда?
И есть ли в этом смысл?
Средь волн спиной верблюда
вдали маячит мыс.
Ах, как я клялся в сквере,
что не позволю я
любви, надежде, вере
вновь обмануть меня!
Сквер лунный дарит свет мне
и создаёт уют;
живу я безответно,
живу, как все, живут.
Ах, сколько клятв звучало
в анналах бытия!
Да жизнь нас всех достала
и замолкаю я…
Ах, сколько клятв звучало!
© Copyright: Вячеслав Егиазаров 2, 2014
Свидетельство о публикации №114020100620
Свидетельство о публикации №114020100620
Рецензии