За что ни возьмусь

За что ни возьмусь, получается как-то не так,
виновна ли грусть или сам я, простите, мудак,
но всё как-то колом, из рук вон, ну лажа везде
и даже стихи посвятил я, как думал, звезде,
а выяснил, что – это спутник блуждающий брёл,
хотя и мерцал он меж туч, и имел  ореол,
ну прямо, как звёздный, а всё ж не звезда он, нет-нет,
такая беда вот, такой я, простите, поэт.
Я думал, что здесь, где растут кипарисы и лавр,
уже позабыт плод безумной любви Минотавр,
ан нет, он пасётся, воскрес или не был убит,
он нас унижает, он стыд наш, он горечь – он быт.
И всё-таки я не последний на этой земле,
хотя далеко и не первый,  Блуждая во мгле,
сбиваясь с пути, всё равно я свой путь находил
без ваших подсказок, без компаса, карты, светил.
Я словно Тезей в лабиринте, я словно Тезей,
и нить Ариадны – поэзия, мне без затей,
где выход, где свет, где окно подсказала не раз,
но я не об этом сейчас, не об этом сейчас.
О том я, о том я, что всё Минотавр не убит,
что лодка любовная снова разбилась о быт,
о чём Маяковский когда-то писал и жалел
да вот повторяется жизненный этот удел.
Да, всё повторяется, да, Минотавр не убит,
и лодка любовная снова разбилась о быт…