Мысли хлопьями снега кружатся
Под мертвым огнем фонарей.
И хочется просто прижаться,
Моля о пощаде твоей.
Но нет, ты сегодня не станешь
Прощать, обнимать и любить.
Из недр сердца восстанешь,
Чтобы меня погубить.
Смотри, я расту, я взрослею,
Лечу, чтобы снова упасть.
И с каждым шагом смелею,
От чувств хоть оторвана часть.
Сорви же с меня это платье,
А бусы и вовсе порви.
Сожми вдруг до хруста запястье,
Ты пахнешь чужими людьми...
От этого запаха тошно,
Но ты насладись и прости...
Меня ведь сломать тоже можно,
Но, все же, позволь мне уйти.
Твой запах
© Copyright: Хелен Мор, 2014
Свидетельство о публикации №114020100549
Свидетельство о публикации №114020100549
Рецензии