Грусть гусара

                Ольге Флоренской

Бьётся бабочка в тёмном стекле,
Перед вспышками яркого света,
Ждёт вино на богатом столе
И блестят на плечах эполеты.

Ждал я милую гостью давно,
Только нет ни письма, ни записки.
Пью янтарное это вино,
Вспоминая, что ехать не близко.

Угасает пылающий взгляд,
Что так долго смотрел на дороги,
Вечереет, темнеет в полях,
Я один, словно узник в остроге.

Никого: ни врагов, ни друзей.
Одиночество ходит по кругу.
Долго буду бродить по росе,
В грешных мыслях лаская подругу.

Вицмундир, эполеты долой…
Белый ментик поверх доломана,
Конь горячий помчится стрелой,
Как в старинных французских романах.

Чёрный кивер, и белый султан
На ветру наклоняются ниже.
Всё готово, сюжет для холста…
Мы в России, месье, не в Париже.
 
Приподнялся, дрожат стремена,
И теперь я похож на кентавра.
Славный конь напряжён, как струна,
Знает Бог, как дожить мне до завтра…

Зарядил пистолеты на бой,
Жизнь гусара, конечно, не вечна.
Отпоют меня грустной трубой
И погасят печальные свечи…