Грусть гусара
Бьётся бабочка в тёмном стекле,
Перед вспышками яркого света,
Ждёт вино на богатом столе
И блестят на плечах эполеты.
Ждал я милую гостью давно,
Только нет ни письма, ни записки.
Пью янтарное это вино,
Вспоминая, что ехать не близко.
Угасает пылающий взгляд,
Что так долго смотрел на дороги,
Вечереет, темнеет в полях,
Я один, словно узник в остроге.
Никого: ни врагов, ни друзей.
Одиночество ходит по кругу.
Долго буду бродить по росе,
В грешных мыслях лаская подругу.
Вицмундир, эполеты долой…
Белый ментик поверх доломана,
Конь горячий помчится стрелой,
Как в старинных французских романах.
Чёрный кивер, и белый султан
На ветру наклоняются ниже.
Всё готово, сюжет для холста…
Мы в России, месье, не в Париже.
Приподнялся, дрожат стремена,
И теперь я похож на кентавра.
Славный конь напряжён, как струна,
Знает Бог, как дожить мне до завтра…
Зарядил пистолеты на бой,
Жизнь гусара, конечно, не вечна.
Отпоют меня грустной трубой
И погасят печальные свечи…
Свидетельство о публикации №114020103460