За порогом стынут тени...
Тянут пальцы к лунным бликам…
В рыхлой, снежной, белой пене
Я судьбу свою покликал.
Улетел в метели голос
И вопрос, что душу мучит…
Лишь вдали грохочет поезд
Да дрожит снежок скрипучий.
А Луна в пурге смеётся,
Ночь, просвечивая в тучках:
Вот, с весной вернётся Солнце
И ответ тогда получишь!
Свидетельство о публикации №114020103231