Dome of the St Paul s Cathedral

год спустя я вернулся на прежнее место,
сквозь полОг простыней ты все та же невеста,
опоясана скукой в немых городах и селах,
в перечерканных адресных книгах которых
я никогда не был - и к счастью не буду - вписан.
вижу, снова с утра подражаешь актрисам,
а под вечер - гортанные ритмы из нью-орлеана.
в пустоте пододеяльников так же упряма,
смотришь строго в глаза, голос звоном фарфора
или пронзительным визгом старого светофора
на углу пикадилли и сейнт-джеймс.
но уходящие с кинг-кросс afternoon trains
вряд ли вернут мне твою улыбку.


зарисуй в свой блокнот.
отражение бара в глазах новобранцев,
в берцах, в касках, пришедшихся к ряду
декабристов, и прочих унылых повстанцев.
все, что тождественно твоему взгляду.
все, что торжественному твоему взгляду
кажется лишним, измотанным, осточертелым,
и если речь не о рафаэлевских линиях тела,
можно смело выбрасывать,
выносить за порог на хвосте любой птицы.
посмотри, как твое лицо кривится,
когда больше не обнимаешь воздух
на улице что считала своею. и в гнездах
нынче пусто, и совсем не поют дрозды.
будто какой-то книжной чистоты
мы лишаемся с первым гудком телефона.
только почившие мухи  на дне плафона
коллекционируют себя в пустой квартире.
каждое слово - вскользь, влажно на ухо,
-  очередная звезда на моем мундире.