ПОЭТ

         
Кто знает, как скулит поэт,
Когда у строчки слова нет?..
Не то чтоб нет, а не хватает,
Того, строку что,   окрыляет.       
И не строку, а в целом – стих.
И вот ты немочь, просто псих:
Скурил под кофе сигареты,
Слакал весь чай, под все конфеты.
И вот уж пусто на столе…
А слова нет; как в той метле,
Где не хватает главной ветки, –
Которую стащили детки.
А может заменить строку?..
Тогда стихам твоим – ку-ку…
Мозг раскалён… – да где ж, оно,
То слово, главное звено???
Оно должно забиться в строчке,
Как в маме сын, а мать в сыночке…
Оно должно явиться в свет, таким, –
Каким желал поэт!..
Но… не даётся, слово, строчке.
И вот, когда дошёл до точки,
Вдруг, закопытило перо…
И, вот оно, твоё «Зеро!..» -
В строке, яйцом пасхальным – слово!
Его, желанного такого,
Ты, кажется, искал всю жизнь…
Ну, все жена, теперь держись…
Теперь гордись, что я не сдался!
Хоть и с тобой переругался.
И не доел, и недоспал,
И чуть себя не доканал…
Теперь я вправе выпить стопку,
И почесав родную попку,
Обнять тебя – мою жену –
Предавшись благосному сну…