Прости

Каждый день, как центрифуга:
Круговорот мыслей, дел и звуков.
Я грущу под шум Садового,
Думаю: "Как дома там?"
Мимо проносятся люди-роботы,
Москва, мне холодно.
Москва дает жару и слепит глаза.
Кто-то ловит отвращение, как я,
Кто-то ловит азарт.
Кругом новизна.
Жаль, что осень, а не весна.
Стоп. К черту сопли. Завязал.
К черту гонку за места.
Хочу быть собой,
Мне кидают маску.
Я не в ладах с толпой,
Мы слишком разные.
Я - соль. Я - боль.
Я - ноль.
Прости.
Хлопну дверью и уйду по- английски.
Оставлю на комоде этот стих,
Там мои мысли.
С собой я искренен.
Не обижайся, прошу,
Мне надоела ноша с именем "Не спеши".
Надеюсь, тебя подстрелит Амур,
И заставит пройти ожиданий режим.
Я - сука? Я злой? Нет, милая, что ты?
Я ухожу. За спиною с узлом.
И с сердцем вроде каменной породы.

P.S.
У меня другая, я счастлив.
Обниму ее в метро в час-пик,
Мило? Разве?
Думаю, нет.
Но встречи с ней для меня - праздник.
Я тот, кто не отыщет истину в вине,
Но тот, кто чью-то жизнь украсит.