Буквы

Всяки-разные «буки-веди»
Изучить бы, набрав ума.
В той стране, где одни медведи,
Всё медведи…  да всё – зима.

В той зиме лишь одно, послушай,
Остаётся: сидеть, скучать,
Или, может быть, бить баклуши,
Или просто – стихи писать.

Но о чем писать? О погоде,
О тревожной зиме ночной -
Сплошь о том, что сейчас не в моде,
Но бывает – со мной, с тобой…

Дует, воет тревожный ветер,
Леденеет снаружи тьма,
И как будто по всей планете
Наступает – зима, зима…

А всё прочее – как  приснилось…
Но как только – пришла  тоска,
Стало проще всё – прояснилось.
Мы пришли к чистоте листка.

Набросаем небрежно буквы,
Набредём на знакомый строй,
Помня важное слишком смутно,
Поведем диалог с собой.

Проясняя души изъяны,
Исцеляя, возможно, их,
Мы рождаем – пока коряво,
Этот свой самый первый стих.

Этот стих – согревает душу,
Как ладонь – огонёк свечной.
Этот стих для чего-то нужен,
Этот стих – он один такой…

Ночь темна. В целом мире пусто.
И, как будто, нельзя помочь…
Не затем ли нам врёт искусство,
Чтобы жить –прогоняя  ночь?