Что можем мы сравнить с родною мамой

Что о себе мы можем рассказать?
И в судьи над собой кого призвать?
Пустое, скажет кто-то, - ерунда.
Возможно  - нет, возможно – да…

Что было важным, стало вдруг иным –
Ничтожно малым, хлюпким и размытым,
Что было «малым», стало вдруг «большим»,
И словно к сердцу вдруг гвоздем прибитым.

И ноет сердце, и душа ревет,
И мечется, и стонет, и тоскует,
То «малое» навеки есть твое,
В «большое» лезть оно и не рискует.


Оно не посягает быть «большим»,
Чванливым, тучным и всегда заметным,
И с пестротой своей, увы, приметной,
Пролезть желающим в какие-то тузы…

Оно чем незаметней, тем верней,
Привычней глазу – тем оно и лучше,
Ведь дело в том, чтоб ты была сильней,
И чтобы раздвигались злые тучи!...

Оно мало, как горсть сырой земли,
В которой есть кусочек от Вселенной,
Оно мало, как краюшек от хлеба,
Который просится: возьми меня, возьми…

Простой кусочек хлеба, горсть земли,
Глоток воды, прозрачной и желанной,
Что можем мы сравнить с родною мамой
И с всепрощением ее святой любви?...

1999, ноябрь.