Ты б меня любил

Это письмо я напишу тебе...
Не выбирая слов и выражений,
не оставляя ничего в себе -
ни капельки терзающих сомнений.

На улице, где летом зацветут каштаны,
всё не менялось 20 лет,
там старый дом, в котором не ступал ты,
в котором для меня горит неяркий свет.

Давным-давно девчонка в белом платье
всё пишет что-то в дневнике,
о том, какое её счастье,
там есть слова и о тебе...

«...я знаю, что такое голод,
и как смеются во дворе,
глядя на поношенную обувь,
и слёзы как держать в себе...»

Девчонка с широко открытыми глазами
совсем порой сдаётся, если честно,
ей снится -  защитишь руками
и скажешь — боли здесь не место.

Меняются десятки улиц и домов,
меняются привычки, книги, фильмы,
и все уходят из её миров,
и первым из них стал ты...

Девчонка с громким смехом чуть сильнее,
и всё  фотографирует цветы,
и кто-то иногда чуть ближе и роднее,
но всё не ты, не ты, не ты...

«Ты знаешь, я всегда так ошибаюсь,
я хочу, чтоб было чуть светлее,
но падаю, ломаюсь, не справляюсь,
и оправляться всё сложнее...»

Не знаю, как писать, чтобы созвучней
не знаю, хватит ли идти мне сил
а я не стала самой лучшей,
но верю, папа, ты б меня любил...