Стих 3

Вот. Смотрите, мои мечты.
Я бос и наг перед богом
и
перед людьми.
Я пишу тебе
касаясь
пальцами клавиатуры
хододными пальцами
пьяный
из дома без культуры:
"прости меня за то, что я есть"
ведь никто мне спасибо за это не скажет
и чернила красные словно кровь.
(но немного в розовый как арбуз)
Это зима и дома пол ледяной
а был бы хоть на секунду согреться
стобой
некуда больше
поделим сами себя на ноли единицы
воспоминания как замороженный фарш
мясо и розовая кровь
- это нытье мы назовем любовь.
В шаге от ошибки
ваши взгляды зыбки.
Поверь, мои запросы не шибки,
боже, боже, наслади меня
дай мне напиться, не введи во грех.
Не прикосгусь к прекрасному и грязи.
Говорите что недостойны меня?
Звучит как издевка, как заподня.
Ваши ряды стройны,
А марши спокойны.
Это непристойно врать такому ничтожеству как я.
Я так ничтожен, что близок к богу а значит мне можно говорит правду.
Гладят по голове и дают конфету,
но не больше.
Возьмите меня в свое кино.
СДЕЛАЙ МНЕ УКОЛ!!! СДЕЛАЙ!!?!
Ты режешь руки свои не холодным.  Нет. Если бы. .
БЕЗРАЗЛИЧНЫМ взглядом.
Не свои а мои
не надо. .
Прошу тебя, не убивай!
Разве я много прошу, Иштар?
Наверное я зря наверное не кстати немного зря
прости что я есть еще раз