Переоценка ценностей или Как погиб поэт

Город уже не спал,
Не спали и эти двое:
Он за столом писал,
Слыша, как ветер воет;
Улицы покрывал
Снег - волшебство земное.

Голос её сказал:
"Поговори со мною...",
Он головой мотал:
"Нет, я хочу покоя!" -
Так он её прогнал,
Сам, пусть, того не понял.

Он продолжал писать,
Как и в последний месяц:
Не застелив кровать,
Снова проснувшись в десять,
Только успев сказать:
"Как же меня все бесят".

Ей надоело быть
С тем, кто давно не с нами.
Так невозможно жить,
Быль подменяя снами,
Даже его убить
Думала временами.

Он продолжал писать...

Ей непонятно, как
Это могло случиться,
Ладно бы был дурак,
Но ведь влюбилась в принца,
Был с нею нежен так,
Даже хотел жениться.

Он продолжал писать...

Что-то произошло,
Что-то внутри сломалось.
Время всё шло и шло
И приближалась старость,
Начал ценить тепло,
Чувствовать стал усталость.

Смял все листы в комок,
Выкинул их в окошко,
Крикнул: "Помилуй, Бог!
Если я хоть немножко
Доброго сделать смог,
То укажи дорожку!".

Вышел из дома, шёл
Вдоль переулков длинных,
И, наконец, нашёл
Улицу из старинных
Домиков, и зашёл
В дом с магазином винным.
 
Сверху спустился вниз:
Немолодой мужчина.
"Что вам? Любой каприз!
Лучшие в мире вина!"
Он на глазах раскис,
Словно поймал нож в спину.

Он повернулся, и
Выйти хотел из дома,
Но услыхал шаги,
Те, что ему знакомы...
Вот и Она пред ним,
В горле всё встало комом.

"Милый" - зовёт она,
Но не Его, конечно,
А продавца вина,
И говорит так нежно:
"Я там совсем одна,
Долго ты будешь мешкать?".

Он прибежал домой,
Начал крушить все вещи;
Долго еще был злой;
Пил, чтобы было легче;
Думал, что он герой,
Или того похлеще.

Город уже не спал,
Люди давно проснулись
И отворив подвал,
С криками ужаснулись:
Там на полу лежал
Мёртвый. По виду, с улиц:

Явно немало пил.
Словно валялся в луже.
Волосы запустил.
Был никому не нужен.
Улицы исходил
В лютую эту стужу.

Так и погиб поэт.