Зимние флаги рваные. Чёрные дыры в душе.
Всё жить пытаешься заново в этом тупом метраже?..
Смотришь концерты, спасаешься от навязчивой пустоты.
Ветер заводится в клавишах. Скоро он будет как ты.
Слышишь за дверью громкие, чуждые сердцу шаги.
Жизни твои, столь тонкие шепчут тебе: «Беги!»
О, каково это, мальчик мой, захлёбываться в пустоте?..
Когда захлебнуться в музыке ты жадно до слёз хотел…
Хотел, не считаясь с матерью, покинуть свой мирный склеп,
Забыть, что такое суша, забыть, что ты сам нелеп,
Стереть из своей юной памяти значение слова «дно».
Противные телу параметры в помойное бросить ведро.
Чёрные, чёрные бусинки катятся прямо в углы.
Катятся по наклонной в шкатулки фантомной игры.
Ты захлебнулся в музыке. И ты всей душой ликовал.
Ты не хотел возвращения - ведь ты для неё идеал.
Идеал
© Copyright: Кира Спирит, 2014
Свидетельство о публикации №114013009648
Свидетельство о публикации №114013009648
Рецензии