***

Жизнь, сереющая
на бумаге,
согнанная в кардиограмму
строк,
внушила тебе, будто ты –
шизофреник,
жертва бесчувственных дней,
и, к тому же,
одинок.
Будто окна – вовсе не окна,
а глазницы,
которыми вглядывается,
врезается взглядом
ненавистник твой – город,
и лет тебе вовсе не двадцать,
а раза в два больше –
скажем, сорок.
И это только навскидку,
а ежели сосчитать
морщины ладоней твоих –
собьёшься.
Что ж ты, дружище,
всё-таки
не уберёгся?
Окна – это
всего лишь стёкла,
в оправе облезших
рам,
и пусть квартира твоя
для тебя всё равно, что храм,
возле стен которого
притаилось
вражье войско
и хочет тебя сожрать,
там, за окном,
всего лишь скользко,
и по Цельсию
ниже нуля
двадцать пять.
Окружив себя
сигаретным дымом,
как дымом от ладана,
ты себя не спасёшь.
Что б ни было
за пазухой спрятано,
протяни руку –
и больше найдёшь.
И по венам твоим,
не похожим на реки
хоть сколько-нибудь отдалённо,
обычная кровь течёт.
Что ты смотришь на меня удивлённо?
Я расстроил тебя?
Вот чёрт.