Песок

Песку без разницы - стеречь ли рифы
ложиться под подошвы трын-травой.
Ещё он собирает мифы -
для книги стечь очередной главой...
Ещё войти он может в песочные часы.
Вот там его поймает обычное стекло.
Сейчас он для осы
к посадке полосой.
Ему всегда не рады.
Увы, приносит горе.
Он сам похож на море,
где белые одежды - паруса.
Он - грань невозвращений и надломов
для тех, кому леса -
прекрасный сон, джаннат.
Вот появился в виде миража
вдали и над
волной бархана,
крылом гигантской птицы
и конницей лихого хана,
чтобы излиться
пустотами в ладонь.
И нет его. Пропал. Один огонь
стотысячных зеркал слепи'т глаза.
Видение исчезло, а время истекло.
Но ведь, огонь... Для превращения в стекло.
Мне кажется, оса -
такой же здесь мираж,
где караван вдали,
как сад, как Эрмитаж,
как лисы, соловьи.
Как тень, которая была
и нет её.
Вот, только что плыла,
ложилась на стекло
на грани, где песок впадал в моря,
где я стоял вот только что,
но не было меня.