Абдурфан

На раскопки в Монголии:

Скифский воин здесь лежит.
Но профессор умный, жид
откопал его и вот
череп по рукам «плывёт».

Из гробницы и – в пакет.
Нет покоя в мире, нет.
Запечатан в целлофан,
скифский воин Абдурфан.

Был он метким, быстрым был,
а убили, положил
свой народ в надёжный склеп,
лук и стрелы – чтоб не слеп.

Статуэтки - ох, да – ах,
золото, но только прах
чрез две тысячи годов
к встрече этой не готов.

Абдурфан летит в Париж,
там исследуют его,
пока не заговоришь,
не узнают ничего.

И поведает он нам,
что открылся б он, но – там,
где он жил, горел в бою,
память есть, и ей пою.

Вертит нос, копает жид,
снег летит, и жид спешит,
чёрное дымит плато,
не чиркнёт стрелой никто.

А чиркнёт – тогда боись,
конница – с галопа в рысь,
и уже не истукан
грозный воин Абдурфан.

Вертим мы носами и,
зов из прошлого – в крови,
археолог на беду
раскопал, что сердцем чту.

Много же на свете стран,
мне ж милее Абдурфан,
и летит его стрела
в мир неона и стекла.


30.01.14
С-Петербург