Под луною озябшего неба
По дороге бреду не спеша.
А в кармане – сухарики хлеба,
Под бушлатом – больная душа.
Тридцать лет я скитался по миру,
Жизнь, как мячик, бросала меня,
Как кусочек застывшего жира
Таю я, посидев у огня.
Только душу костром не согреешь,
Стосковалась в дороге она,
Как щетину её не обреешь,
Одинока она, как луна.
Добреду до родного порога,
Отогрею её там сполна.
Не пыли под ногами, дорога,
Вижу свет я родного окна.
23.09.2013
Свет родного окна
© Copyright: Сергей Каминский 2, 2014
Свидетельство о публикации №114013004762
Свидетельство о публикации №114013004762
Рецензии