Это место, как рай, облюбованный троллями.
Здесь так просто возвыситься над злыми мыслями.
Мы теряли друзей в толпе, но продолжали бег:
От звонка до звонка, падая, висли мы.
Эти красные комнаты помнили многое,
Но только на час: больше бессмысленно.
Приходили другие, в цене молодая кровь,
И в тысячный раз, падая, висли мы.
Это совсем не вертеп, здесь место для важных дел,
Для сверхценных идей и судеб большой Земли.
Здесь - пророки и гении, только не распознать...
Их в сигаретном дыму и звездной пыли.
Белого света так мало, и кто-то теряется
В сумрачных лабиринтах, так не дойдя конца:
Черно-белые кадры из немых кинолент,
Где меняют любовь на девять грамм свинца.
Мысли, теплые мысли...
В остуженных головах напоминали тающий снег.
Только право на выстрел
Возвращало телам веру в побег.
Право на выстрел
© Copyright: Максим Михалков, 2014
Свидетельство о публикации №114013003887
Свидетельство о публикации №114013003887
Рецензии