Катарсизм-3. Поэма обновленья

Стихи сегодня
 льются, как река.
 Все пишут, пишут,
 затаив мыслишку:
 и я в поэзии, наверняка,
 свою оставлю фишку.

 Поэмы выстроились
 в ряд,
 к заботам человечьим глухи;
 как птеродактили летят,
 жужжат и бодрствуют,
 как мухи.

 Стихи попахивают ванной;
 воистину –
 сплошной июнь;
 сиди, выдавливая странно
 стихов душистую шампунь.

 И всё в них
 правильно и чисто;
 и каждый стих досмотрен, сыт.
 И мысль –
 цветастое монисто –
 под солнцем
 шепчет и блестит.

 Но блеск сей
 не врачует души.
 И лист берёзовый, некрупная «особа»,
 в преддверии осенней стужи
 на землю падает особо.

 О, даль, о, даль, –
 не разберёшь;
 прошедшее – всегда блестящее.
 За ломаный
 не променять бы грош
 святое настоящее.

 Его бы высветлить
 вполне
 стихом, поэмой,
 но долго
 чересчур
 во мне,
 как брага, бродит эта тема.

 Как воздух сладок, если в нём
 сквозь пелену сомненья
 звенит российским соловьём
 поэма обновленья.