Неба лютая стынь,дерева по колени в снегу,
От тропинки к Тебе - лишь следы неизвестного зверя,
От ночи же - сугроб оглашено-косматый под дверью:
Не проникнуть в весну,не сорвавшись на мат на бегу.
Не вползти в Тишину,не окрикнув январскую глушь
Набежавшей не вдруг из-за гребня завьюженной горки
В окаймлении туч изумрудно-рубиновой зорьки,
Как и маслу не внять,не познав акварели и тушь.
Не соткать Полотно,коль нужды в Одеянии нет,
А раз так,то и Сад,погружённый в безлюдную стужу,
Только мне разве что,да быть может, рассвету и нужен,
Чтоб увидеть в конце покаяний божественный свет.
Что есть Сад для меня?.. Может быть серебристый елей
Меж неровных на лбу от бессонниц мучительных линий?..
Или всё ж в сентябре золотисто-малиновый иней
На холодной от мглы и ненастий ладони моей?..
Что есть Сад для меня?..
© Copyright: Стас Осенний 2, 2014
Свидетельство о публикации №114013003552
Свидетельство о публикации №114013003552
Рецензии
