Он сыпался с сухих колосьев,
Запылившихся, сникших, золотых.
Зерном дороже серебра лежал под солнцем
На складах, трижды немцем проклятЫх.
Горел, и источал при этом запах смерти,
Голодной, что не ведает разбору,
А просто закрывает жизни-дверцы,
И ищет макинтош для нас, что в пору.
Он пекся, согревал теплом калорий,
И крошками сметался на подол
Чтобы хоть каплями наполнить море,
Быть снова ссыпанным на стол.
Его везли, его хранили,
Спасали жизнь ценой своей,
С ним умирали. Но с ним - жили,
От стариков и до детей.
Герой, которого все помнят,
Кто не представен к орденам:
Сто. Двадцать. Пять. Их - не уронят.
Блокадных. Хлебных. Серых. Грамм.
Хлеб
© Copyright: Данила Журавский, 2014
Свидетельство о публикации №114013000273
Свидетельство о публикации №114013000273
Рецензии