Цветы прощения

                Давно в монастыре старинном
                Монах жил с детства, много лет.
                В моленье Будде непрерывном
                Встречал он вечер и рассвет.
                С душою чистой, просветлённой
                Он представал пред божеством,
                И с головою преклонённой
                Питался веры торжеством.
                Ему минуло восемнадцать...
                Пора любви, мечты пора,
                И захотелось распрощаться
                С монашьей жизнью навсегда.
                Сбежал он ночью грозовою,
                Когда весенние грома
                Грозили молнии рукою
                Ему, что нет пути назад.
                А юный отрок барсом ловким
                По скалам вольностью дышал,
                И с гор спустился утром звонким,
                И жизнь весёлую познал.
                С утра до вечера веселье:
                Девицы юные, вино...
                Разгульной жизни новоселье
                Тянуло юношу на дно.
                Промчались ветреные годы,
                Ему наскучило вино,
                Девичий смех, угар свободы
                И растворилось вдруг окно
                В душе и стыдно стало
                За годы грешные свои.
                Душе теперь веселья мало
                И ... потянуло в монастырь,
                Припасть к ногам священным Будды
                И долго каяться, просить
                Прощенья. Стыдно будет,
                Но, как иначе дальше жить?!
                И к настоятелю с повинной
                Он возвратился головой,
                И перед Буддой ночью длинной
                Искал спасительный покой,
               
                Просил прощения и плакал,
                И обещал до склона лет
                Ценить лишь просветленье духа,
                И дал пред Буддою обет:
                Молиться истово до смерти,
                Ведь жизнь разгульная претит;
                Просил в последний раз поверить –
                Другого в жизни нет пути.
                А настоятель был суровый,
                Сказал: «Тебе прощенья нет!
                Свой путь отмаливай греховный,
                Покуда не увидишь цвет
                На камне жестком и холодном.
                На камне! Перед Буддой ты!
                И лишь тогда вновь будешь годным
                Вернуться снова в монастырь!»
                Молился юноша усердно,
                А камень все не расцветал…
                О, где ты, Божье милосердье?
                Опять рассвет на землю пал…
                Явился настоятель грозный
                И видит чудо красоты –
                На камне, что как лёд холодный,
                Цветут прекрасные цветы.
                «Цветы прощения от Будды
                Тому, кто кается в грехе,
                Чьи умоляющие губы,
                Шептали: «Я в твоей руке!
                Я пал! О, дай мне наказанье!
                Его приму, как светлый дар,
                Но дай прощенье и сознанье,
                Что я прощен, иль пусть удар
                Стрелы небесной точен будет
                И точно в сердце попадет…
                О, Будда, ты добрей, чем люди!
                И грешник кающийся ждет…
                Да, Бог простил, а я несчастный,
                Я – недостойный не простил.
                О, миг жестокий и ужасный!
                Я твердо грешному внушил,

                Что ждать прощения – напрасно,
                Что небо глухо для него таких…
                Как жить с грехом теперь не ясно?
                Как он в нутро моё проник?»
                А юноша пропал… Искали,
                Но где-то затерялся след.
                Молчат река, леса и скалы…
                «Я потерял духовный свет!
                Теперь я самый тяжкий грешник!
                Как отмолить мои грехи?»
                Смеется в роще пересмешник,
                А ветер кружится в пыли…