Она ему такая не нужна...

Она ему такая не нужна
Потрепанная летом и зимою.
Без обуви, без платьев, без лица
Весной и в осень оставалась собою.

Она бежала и стояла на пути
Когда ломало спину от мороза
Она впадала в пешие следы
В миг исчезая, ощутив губами слёзы.

Она ему запомнилась тогда
В глазах блеснуло что – то очень быстро…
Он бросил взгляд в открытое окно
Своё виденье посчитавши бликом.

На пальцах каждый миг пересчитал
Зажав в ладонях лишь одно мгновенье.
Её среди всех тысяч рисовал
В последний раз своей поры весенней.

Она ему такая не нужна,
Но он писал с неё свою картину…
Она обутая, одетая в шелка
С кареты сходит в пасмурную зиму.

Идёт к нему навстречу, улыбаясь
И фрейлины держащие подол…
А он стоит, своим шедевром восхищаясь
Потягивая виски с измельчённым льдом.

Она ему такая не нужна,
Что блещет в золоте перед толпой…
Что улыбается и кланяется в пол
Томится у чужой постели за молвой.

Она ему такая не нужна,
Что не похожа на его картины маслом…
Без имиджа, без грима, чуть больна
Танцующая в пасмурную зиму в красном…