Допит до дна последний кубок лета

               Я  вижу  тень в подземном переходе:
               От  суетных  свободен  доминант -
               Богемный  шик. Костюм не по погоде -
               Играет незнакомый  музыкант.

               Допит до дна  последний  кубок  лета,
               И полная смешливая  луна -
               Причуда  постаревшего  поэта,
               Безлика, безучастна, холодна.

               Растрепанное  небо на  закате...
               Лиловое, как спелый  виноград -
              -Собрать в корзину, времени не  хватит.
               Вмешался  ветер, псих и ретроград.

               Был  день, с его застенчивой  бравадой,
               Был горизонт - оранжевый  от  бурь,
               Прошли дожди, сказали мне:"Так надо",
               Осталась обесцвеченная хмурь.

               Что делать... С застарелой неприязнью
               Глядеться  в  зеркала чернильных  луж?
               Чтоб не писать под страхом смертной  казни,
               Чтоб не нести заведомую  чушь?

               А может, ошалев от  недосыпа,
               От  комплексов, приняв ученый  вид,
               Изобрести лекарство  против  гриппа,
               Хандры, долгов  и  мелочных  обид.

               Тот  музыкант с мальчишеской  улыбкой
               Того  гляди, не наломал бы  дров:
               В его  руках  заплаканная  скрипка -
               Гармония  и  свет  иных  миров.