Тропинка, лес, весенний день,
И настроенье греет душу,
И двигаться, и думать лень,
Я так давно мечтал послушать
Березовых листочков треск,
Когда они, почуяв пору,
Из почек, разрывая крест,
Себя на свет являют взору.
Трава с вершок, но ветер гнет
Ее к земле уже легонько.
Вовсю мать-мачеха цветет,
Лопух-гигант сверлит воронку.
От талых вод хмелеет ива,
Проснуться б дубу-молодцу,
Но он, упрямец горделивый,
Перечит Божьему резцу...
У живописца кисть играет,
Что пишет он: эскиз, пейзаж?
Этюд к картине подбирает
Или дерзит поймать кураж?
Иль знает колдовские ниши?
Застывший взгляд чудаковат,
Но красок тон четверостишьем
Ложится на пустой формат.
Кудесник тонкими слоями,
Забыв мирскую суету,
Таинственность души долями
Кладет на холст в живом цвету.
Я замираю от волненья:
«Спасибо, брат, за аттестат».
Когда приходит вдохновенье,
Я как и ты чудаковат.
Я как и ты чудоковат...
© Copyright: Филимонов Александр Петрович, 2014
Свидетельство о публикации №114012902024
Свидетельство о публикации №114012902024
Рецензии