Одиночество, холод, за окном снег метёт,
Бегут домой люди – их кто-то там ждёт,
Я где-то в толпе среди них потерялась.
Вчера прошёл год, как с тобою расстались,
И с тех пор с каждым днём всё больше я умираю,
Одиноким привиденьем по улицам блуждаю,
Таким же ненужным и для всех вас чужим.
Каждую ночь для тебя рожаю я стих,
Такой же, как я, для людей нелюбимый,
Который не согреет, как и я, никого в эту зиму,
Который увидят и мимо пройдут,
Листик, который затопчут, порвут,
как сделала ты. Хоть учусь я быть сильной,
Кажется, бывает, не пережить эту зиму.
Посреди тротуара я без сил упаду,
Замёрзнув в объятьях асфальта, умру.
Я похоронила себя. Добила. Убила.
И мною же вырыта давно мне могила.
Но тела жизнь, к сожаленью, идёт.
Как плохо, когда тебя никто не ждёт…
28.01.2013
***
© Copyright: Александра Трамваева, 2014
Свидетельство о публикации №114012901465
Свидетельство о публикации №114012901465
Рецензии