Посиделки дома, минуты сквозь пальцы песок,
Сладкая ложь, как грейпфрутовый сок.
Препараты, с большим количеством хрома,
Искусственный сон, наркоз, потом кома.
Все удивительны истории, убиты будильником,
Наутро, стертые словно напильником.
Керосиновой радугой разошлись круги по воде,
Четвертый день, меня мучает эта мигрень.
Я ангелам доверял свое тело,
Давал возможность заходить за пределы.
Сны по сонникам, разбирал под микроскопом,
Прятал от чужих глаз, за бельмами окон.
Я меняю местами дни, недели и числа,
Перестал кому-то писать, уже не вижу смысла.
Хрустальное сердце, и ты расцарапай его,
Лучше сейчас, чтобы не возвращаться потом.
Мою душу от лести стихами тошнит,
Разъедает синдром непрощенных обид.
Промолчу, что что-то, где-то болит,
И по-прежнему буду свои сны хоронить…
Сны
© Copyright: Саша Ярёменко, 2014
Свидетельство о публикации №114012901399
Свидетельство о публикации №114012901399
Рецензии
