В огне поэзии сгорел...

Он шел по жизни будто минным полем,
Шел напрямик своей мечте во след.
Наперекор всему, с судьбою споря,
«Быть иль не быть», на то ища ответ.

В огне поэзии погиб ее солдатом,
Гитары ординарцем на войне,
Бескровной, ненавидя бюрократов,
А подлецов особенно, вдвойне.

Не под фанеру пел и жил, как ныне,
Иные «фабриканты» дутых звезд.
Послушаешь его, и жилы стынут,
И по спине мурашки и мороз.

Звезд не хватал с небес, ведь сам был светел,
Зачем звезде звезда, коль сам таков.
Бывал унижен, но сполна ответил,
На подлости всех властных дураков.

Когда ушел он…, верить не хотелось,
Что нет его, что он теперь молчит,
Все горевали, что ж ему не жилось
А голос только в записи звучит.

Сгорел в огне поэзии как факел,
И светит нам «Высоцкого» звездой,
Прощаясь с ним народ открыто плакал,
Неся поклон безбрежной чередой.

Разорвалась душа, как от натуги струны,
Страну встревожив будто бы набат.
И как туман легла печаль в округе,
А огне поэзии погиб ее солдат.

Высоцкого земля в путь провожала,
И космос его бережно встречал,
Его гитара струнами рыдала,
Надрывный голос песнями звучал.