Муза и поэт

Ночь, одиночество, свернутый плед.
Страдает в безмолвии юный поэт.
На белом листе как мольба, слово "Муза",
А на пластинке стенания блюза.

В мире, где правят лишь деньги и грех
Муза является, но не для всех.
Только отчаянье чистой души
Услышит наивная и поспешит.

Пришла, догадался, потоки идей
Летают столетия мимо людей...
И в Лету все эти столетия канут.
Черпай, пока руки писать не устанут.

Но в этом мире не понят герой,
Тогда он решает бороться с собой.
Выкинул старых творений тетрадь
И популярное начал писать.

Понятное дело на этом взлетел,
Признание мира, тепло ваших тел...
На белом холсте проявляются пятна,
Река эта не повернётся обратно.

Муза ушла к зову новой души,
Что в безысходности дома лежит.
И наш герой перестал сочинять,
Мир сразу стал про него забывать.

Ночь, одиночество, свёрнутый плед,
А Музе больше не нужен поэт.


... Пиши, что на сердце, пиши, что в душе,
Быть может и мир станет чище... Туше.