Буквы

Буквы - все, что есть у меня в жизни.
Люди стали скучны, мир катится к черту…
И пусть слог мой далеко не высший
Я буду исписывать лист, даже без толку.

Я буду чернилами выводить на бумаге
Множество знаков, подобно маньяку.
И вопреки страхам брести сквозь туманы
космоса, мира, планеты, разума граней.

Я будто пьяный, раскрываю себя свету
Без страха, без совести - и не жду ответа.
Не сказать, что в моей душе вечное лето,
Но как бы то ни было надо мной солнце, и я согрет им.

Ты вряд ли поймешь, что в моей душе и мыслях,
Ведь я не в потоке жизни, далек от нее в принципе.
И люди, что живут обычно – в ней вовсе не смыслят,
Так же - в принципе. Поэтому я выше.

А может быть ниже… Все равно, не так уж важно.
Плеваться терминами, догмами – все это мрачно.
И пока вокруг будут спорить – дилетант иль раб бумажный
Я, заткну берушами уши и так же вальяжно

Возьму в одну руку чернила, или скорее ручку
И буду писать без памяти – так будет лучше.
И если в мире ничего для меня нет краше,
То будь как будет… Я и не против даже.