МП-219 Битых восемь лет я кланялся богам...

Битых восемь лет я кланялся богам
медиумов юга, дервишей востока...
Возносил хвалу - и у помойных ям
выгребал дары из чаши солнцепёка:
тухлое яйцо, подгнивший помидор,
суповую кость, что не догрыз боксёр...
Вот она, религия со своиим догмами,
чьи под наш раёк каноны не подогнаны.

А сосед - владелец четырёх фазенд -
подарив по розе блеющим цесаркам,
ловит в оба уха новый комплимент,
путая всю жизнь епископа с экзархом.
И живёт-жирует, хоть листки молитв
тратит при большой нужде на водослив...
Жизнь моя, жестяночка с комариным зуммером,
хоть бы ты церковную челядь образумила!

Подозвал меня знакомый нувориш:
"Приходи на спевку праздничной осанны!"
Блеском намекнул на пасторский престиж
лацкан со значком из красного лавсана.
Отвечал ему я: "Ты свой джип 'Ниссан'
променяешь мне на несколько осанн?
Пастор покраснел - и ну зубрить свой опиум,
со времён Адама тянущий к утопиям...

Эх, архиерей! Давно ли нарекал
ты на эту жизнь, очистить душу клялся?
Раздавай зарплату нищим старикам,
запрудившим площадь у метро "Шулявской".
Мне же предстоит - прикинет пусть твой зять -
сорок семь баулов стеклобоя сдать!
Где же вы берётесь-то, судьбы незавидные?! -
ёлки новогодние, палки инвалидные...