Мол, меня не понять без стопки,
понять меня, мол, посредством
только духовной пищи.
Блаженные духом нищи,
нищие реже робки.
Ну а я непонятна в трезвом.
Писать бы мне проще, чище,
весомее, даже веще,
простые такие вещи,
мол, из всех женщин
ты одна не давала трещин.
Может быть, оттого что
до тебя в моём прошлом
ничто не выдалось настоящим,
и меня за то наказали,
мол, мы тебя не дотащим,
смотри не рухни.
Потом у подруги в зале
или на кухне
полночью в полуспящем
горячий пуэр с коньяком
и ком
в горле, и ни о ком
не выкипало так молоком
грудинное вещество.
Так что ни на кого
не вылиться, не оплавить.
И память
моя, как вязкая камедь,
затягивает рубцы
на болезненном «я хочу быть и буду».
Какие ж мы всё-таки молодцы..
Пока ты цепляешь себе простуду
в открытые на ночь окна,
я здесь немного ещё – и сдохну,
натягивая концы.
настоящее
© Copyright: Кира Белка, 2014
Свидетельство о публикации №114012804363
Свидетельство о публикации №114012804363
Рецензии
