МП-115 Зажжётся в радуге восьмая полоса...

Зажжётся в радуге восьмая полоса,
свободы действий наберётся полный невод,
утихомирится зловещая гроза,
на свалку выбросив остатки вспышек гнева...
Меня спасает нереальный этот план,
воздушным шаром поднимаясь над фривеем:
он другу весть мою несёт за океан -
вот только жалко, что летать мы не умеем.

Смешней сюжета просто не изобрести:
искать свободу в Штатах, как иголку в стоге!
Сложились образы, пока я был в пути,
но приземлился я - не век же быть в дороге.
Интеллигентных в Калифорнии работ
хоть отбавляй, но что задумать могут боссы?
Кто нестандартен - и в завхозы не пройдёт
из-за того, что все они... темноволосы.

Стригут компании рабочих под шаблон.
Лимит на внешность - вот новинка так новинка!
От одного разит не тот одеколон,
другой надел неподходящие ботинки...
И пусть длиной в семнадцать пядей будет ум,
пускай талант порвёт пределы восприятий,
но стоит лишь надеть оранжевый костюм -
придётся вежливо убраться восвояси.

Грызёт по-чёрному романтиков испуг.
Шалит свобода - неподвластная дикарка.
Ты посочувствовать мне можешь, добрый друг:
не ожидал я от судьбы таких подарков.
Мне разрешили выбрать сок - уже прогресс!
И всё мощней свобода дышит газолином...
Теперь я, хоть и не бандит-головорез,
но ненормальный по техническим причинам.

Кружатся пчёлы у поникших хризантем.
Гляжу на радугу - и без толку тоскую:
закон природы, что полос в ней только семь,
а я в надежде бесконечной жду восьмую...
Пускай я глуп, но тут ударил в барабан
аккорд бескрылый дождевого камертона -
и загрустил из-за меня весь океан:
от синегрудых кашалотов до планктона.