МП-423 Мы в Интернете неделями виснем...

Мы в Интернете неделями виснем,
супчик пустой понарошку едим...
Годы влетают в копейку - и фиг с ним;
это, видать, не пройдёт до седин.

Время от времени каркает сервер,
что виртуальная жизнь коротка,
ибо и так на тонюсеньком нерве
держится дружба виска и курка.

Это не лечится. Это медвежья
спячка на уровне мозга костей.
Там, за заводами, демон заезжий
стелет тебе и Наташке постель.

Это, конечно, одна из диверсий
мелкого ангела мести, но там
мёд кипарисов и градины с персик,
галечный пляж и поющий фонтан.

Правый зрачок твой заметно заёрзал;
дрогнула мышка, закрылось окно...
Солнечным днём ты к Наташке попёрся
гладить её золотое руно.

Ангел измены доволен, как трактор:
всё же динамики горстку привнёс.
Неподражаемым майским терактом
вспыхнула даль от размазанных слёз.

На развороте вспотевшей тетради
долго тебе ещё тучкой висеть.
Ты никогда не вернёшься от градин
и кораблей во Всемирную сеть.

Ты отпустил приручённого зверя
с грустным мальчишеством в несколько тонн.
Вместо дорог - ибо был я трезвее -
город явил мне лишь дым да бетон.