Мы все в этом мире немного маньяки,
Чуть-чуть психопаты, чуть-чуть извращенцы.
Но кто-то всю душу раскрыл на бумаге,
А кто-то всё это пронёс через сердце.
Кто буйный у нас, а кто тихо помешан...
Сидят шизофреники в парке на лавке.
Вон тот, например, восемь раз был повешен,
А этот тихонечко пил за прилавком.
А мы, кто не дожил до судного часа,
Сидим в одиночках и бьёмся о войлок...
И смотрят покойники, скалясь в гримасах,
И ухают филином в ухо до колик.
Нас лечат врачи в основном сульфазином,
И опыты ставят над нами, убогими,
И годы проносятся зимы за зимами...
И вновь мы по жизни бредём одинокими...
Нет в душах тепла, лишь тоска безграничная
Струится из глаз и пугает прохожих.
Пускай вы твердите, что в мире мы лишние...
Но как вы на нас, обыватель, похожи...
Обывателю. Монолог психопата
© Copyright: Юрий Тихонов 67, 2014
Свидетельство о публикации №114012803184
Свидетельство о публикации №114012803184
Рецензии