Томография

Сегодня, 22.11.2021, исполняется восемь лет со дня,
когда меня шарахнул инсульт. Это стихотворение
написано по свежим впечатлениям

      *   *   *

Шло авто по трассе лихо,
Только бампер дребезжал.
Я внутри простой и тихий,
Как привязанный, лежал.

День к закату стал клониться,
Прело солнце на боку.
Привезли меня в больницу,
Чтоб обследовать башку.

Положили на кушетку
И накрыли колпаком.
Лаборант нажал гашетку,
Словно грохнул молотком.

Застучало, засвербило,
И в звенящей тишине
Пневматическое било
Взрыло трещины во мне.

Прочертив по мне автограф,
Словно в джунглях пёрся слон,
Чудодейственный томограф
Ленты выплюнул рулон.

Доктор вынес ленту к свету:
– Тут такой, брат, винегрет…
Поражённых клеток нету…
Но и целых тоже нет.

В голове твоей, в основе,
Хорошо – не хорошо,
Только мозга головного
Наш томограф не нашёл!

Я завёлся чёрной тучей,
И запрыгал, как мандрил:
– Как же так?!
            Ищи-ка лучше!
Он ведь прежде где-то был!

Может, ты не ту взял ленту!?
Признавай свои грехи!
Я же раньше думал чем-то,
Мозговал в себе стихи!

Рифмовал вполне отменно!
Так что, разгребай завал!
Ты же, братец, не полено
На приборе проверял!

Ты пойми мою тревогу:
Я же Пушкину подстать!
Я – поэт!
            И, ради Бога,
Без мозгов мне как писать?!

Только врач, пожав плечами,
Взрокотал, как дальний гром:
– Понимаешь, мы и сами
Где-то что-то не поймём.

Разберёшься тут небыстро!
Ты не бойся, всё пройдёт!
Вон, сосед мой! Замминистра,
Без мозгов, а как живёт!

Ты прикинь, какое чудо
Сам Господь подкинул нам!
Ведь твоя башка не будет
Ныть с похмелья по утрам!

Мысли ветром не развеет,
Счастье не слетит с руки,
И мозги не заржавеют,
За отсутствием таких!

Всё-таки, какая радость,
Как, в натуре, повезло!
Так что, жизнь считай наградой,
И живи, чертям назло!

Умный взгляд держи для виду,
И сияй, как медный грош!
Ну, а что стихи не выйдут,
Как-нибудь переживёшь.

Что, болезный, рот разинул?!
По уму тебе и честь!

Я, представьте, всё прикинул
И живу.
            Такой, как есть.

      Ташкент,  26-27.01.2014

И рецензия от Наташи Бабки Ёшки:

Вы томографу-железке
Зря не верьте, он же врёт!
Настрогал мозги внарезку,
Хоть клади на бутерброд...

Невдомёк врачу, что снимки
Отразили суть саму:
Это рифмы-невидимки
Прутся к мозгу моему!

Скачут строчки вперемешку...
Просто мука за грехи!
Не гоните, доктор, спешку.
Всё уляжется в стихи. :-)